Шалом, шаббат

По субботам я мимикрирую под иудея, у меня шаббат. Впрочем, мимикрирую я довольно наивно и хитрожопо: тупо не работаю. По странной причине, я совершенно неспособен работать по субботам, ибо к субботе я приползаю в таком состоянии, в каком приползает к финишу марафонец-неудачник, принявший накануне забега на грудь.

Вместо радостного производительного труда, проснувшись и выгуляв чижика-собаку, я отправился в соседний ресторанчик и сожрал там супчику с телятиной, алычой и тархуном, заложив всё это дело долмушками в бульончике и сладкой, похожей на упавшую луну, хачапурей. Ну и, разумеется, две рюмочки армянской чачи (персиковая и тутовая) придали завтраку писателя особенной нежности, похожей на робкий девичий поцелуй.

То есть, по субботам сил у меня хватает только на моральное разложение. И ведь не то, что бы с этим никогда не боролся. Боролся. Но в первом же раунде лёг мордой в канвас и захрапел. Суббота безраздельно принадлежит царице Лени. Давайте отдыхать.