Слава котам

У меня вчера был первый относительно выходной выходной за последние шесть что ли недель. Сегодня приснился «кошмар редактора». Будто бы на часах уже шесть вечера, а я ещё не отправил заявку в типографию и в номере сверстано всего три полосы из шестнадцати. А остальные материалы почему-то даже в зародыше не готовы.

И почему-то рука моя тянется к водке. Потому что я реально не понимаю, что это за дичь и как я закрою номер до полуночи. И тут (аллилуйя!) У меня над плечом раздается утробный глас кота Васи ааааау! А я ж понимаю, что никакого кота в редакции-то нет! Ура! Это был дурной сон!

Действительно. Проснулся, попил воды, погладил Васю, спасшего меня от инфаркта, перевернулся на другой бок и посмотрел уже совсем другой, куда менее тревожный сон. Там я в Прибалтике жил в хостеле, переделанном из средневековой мастерской, сидел в жюри какого-то донельзя унылого фестиваля арт-хаусных фильмов и бухал с какими-то англичанами, которые пытались отравить меня, но я успевал уронить их первыми мощным алкогольным ударом.

Слава котам.