Пост не про еду. Сегодня мне приснилось, что я работаю на небольшое неправительственное агентство, которое занимается всякими грязными делишками по всему миру. Ну, там, похищения людей, промшпионаж и прочий сноуден. И у меня нет никакой бороды (ужас!), а наоборот вполне себе буржуазная причёска (вообще кошмар). Более того, я ношу удушливо-строгий костюм и офигенский как-из-жопы плащ, как у Коломбо (не который Белые Гетры, а который лейтенант), такой серый, классический.
При этом, я почему-то совершенно неженат и живу в довольно приличных аппартаментах с практически взрослой дочерью лет шестнадцати, которая (мерзавка такая) запрещает мне бухать и водить домой тёлочек. А, да, почему-то во сне я ещё и курю. Что тоже добавляет отношениям с дочерью перчика, потому что во сне я продолжаю сатанински кашлять так же, как и, собственно, наяву. На антресолях у меня стоит радиостанция довольно винтажного вида и я периодически (когда дочь в школе) очень бодро выстукиваю на ней шифрованные передачи.
И вот чищу я как-то раз свой замечательный автомат (очень странный, «калаш», но bullpup) и так он мне нравится, до сих пор помню запах оружейной смазки. Периодически выполняю прицеливание в окно, а там – городские крыши, просторы, небо и лето. Звонит телефон и мне рассказывают, что только что кто-то хлопнул моего тайного информатора в очень мутных и непрезентабельных кругах. Я выезжаю на место, там уже люди, ходит потрёпанный жизнью криминалист и пара моих мрачных коллег в таких же коломбоидных плащах как-из-жопы. Валяется труп, вокруг меловая линия, мы все курим, не знаем, что делать, как теперь рулить мутными и непрезентабельными кругами.
И тут у меня в кармане срабатывает какая-то фигня. Я достаю довольно странное устройство и вижу, что прямо сейчас какая-то гнида в моей квартире ведёт шифрованную передачу прямо с моей родной радиостанции, той самой, винтажного вида. А у меня же дочь как раз должна придти из школы! И до кучи я понимаю, что не убрал оружие в скрытый сейф, так торопился на дохлого информатора посмотреть, балбес. Ну, то есть, всё. Приплыли.
Я хватаю напарника и бегу домой, потому что всего-то три квартала бежать. Но бежать мне ужасно неудобно, всё получается мучительно медленно, как под водой. Поэтому я опускаюсь на четвереньки и прямо лечу вперёд, ощущая ладонями прохладную зелёную траву. И (о, ужас) вижу, что ручонки-то у меня уже и не ручонки, а вовсе даже волчьи лапы. И бежать-то на четвереньках мне так удобно потому, что я уже и не совсем человек как бы. А как бы чёрт-те что. Здравствуй, Гарри, я твой друг профессор Люпин, ага.
Проснулся. Посмотрел на руки. Руки, как руки. Рыжие, мохнатые, с ровными ногтями. Дома уютно, собака утробно храпит во сне, Серька вторит ей тенором. Гудит холодильник. Пахнет человеческой едой. Включил ночник, поставил чай. А сам думаю: вот нифига себе сейчас сюжетец посмотрел. Шпионы-оборотни атакуют.
Грешу на вчерашний экстракт моли восковой, всё-таки. Отличная, похоже, штука. Надо повторить.
PS последний раз такой яркий сон видел, пожалуй, про Дэниела Крейга, на которого мы напялили синий парик.
